Romance del Cerezuelo

ROMANCE DEL CEREZUELO

Y LOS CRONISTAS DE ESPAÑA.

Por Apuleyo Soto Pajares

Crónica humorística del XXXV Congreso de la RAECO, celebrado en la Ciudad de Cazorla, Jaén, del 16 al 18 de octubre del Año 2009.

Fue recitada por el autor a su manera ya tradicional, subido en una silla a los postres del almuerzo de clausura ofrecido por el Ayuntamiento y con la asistencia microfónica de los titulares de Teruel y Aranjuez, señores Vidal Muñoz y José Luis Lindo.

I

Cronistas de España unidos,

rostros de grave perfil,

senderistas de la vida

del uno al otro confín,

que nos traen y nos llevan

con tanto gustirrinín…,

voy a dictaros la Crónica

de este findesemaní

con las rimas de un Romance,

que al apoyarse en la i,

resuena como las aguas

del Río Guadalquivir.

Eran las seis de la tarde

del pasado vendredi

cuando con un sol de plomo

yo descendí de Madrid

y subí las pinas rampas

de este “florido pensil”

al que llamaron Cazorla

las gentes de bien vivir

que poblaron sus cantiles

de faunas y floras mil

donde se estrellan las cuernas

del ciervo y el jabalí

y donde inician cien fuentes

su correntío desliz…

Conmigo traía en coche

-campo a través olivil:

Linares, Baeza, Úbeda,

Bailén, Torreperogil…-

a don Enrique Aguinaga,

nuestro Decano infantil.

Con una copa en la mano

y en el pecho un colibrí,

tomamos plaza en la plaza

del Santo Reino jiení

y una bolsa de papel,

repleta de souvenirs:

planos, llaveros, aceite

virgen extra de freir…,

y actas, libros y folletos

todavía sin abrir,

que nos dio una muchachita

con cintura de alhelí.

Después, y a continuación

del machadiano sentir,

nos llovieron como rosas

las palabras de Joaquín,

del Alcalde, de la Vice

y del Crono - cazorlí,

Juan Antonio Bueno Cuadros,

tan templado cuan gentil.

La procesión de regalos

no se hizo esperar, y allí,

a la voz de un Lindo mozo

salieron a relucir

desde sacos de garbanzos

a un castillo arevalí,

frutos propios de la tierra

que se enfrentó al alauí,

con el Santo Rey Fernando

gritando: ¡“Alá, Alá, huid”!

Y Adelantada quedó

la Conquista. ¡Hip, hip, hip!.

Mas la procesión seguía

lenta con el betanzí

Jotaerre de Lendoiro,

que no es granito de anís,

con el fiel Vidal Muñoz,

Manuel de la Peña y…

una ristra interminable

de generosos Cronís.

(Abrevio por no romper

la clara rima en la i

y porque ya mi memoria

no puede dar más de sí):

Feliciano, Alberto, Sole,

el Resalt leganesí,

Ángel Calle, mi Linage,

el Nadal don José Luis,

Juan Jesús, los Canariones,

Lisón, Montblanc, Estarlich

y Juan Palma con su esposa,

Mariángeles Antolín.

A paso pontifical

de Callejón del Toril,

ante el cazorleño Alcalde

la procesión llegó al fin.

Nuevos miembros de RAECO:

Clemente, José Martí,

Ángel Ríos y Jerónimo,

Vicente Vallés y, y…

(se me borra la memoria)

¡Placas a la edad senil,

con Melgares en la lista

sin cansarse de reir!

Ya a la luna de Cazorla

y en el patio del edil,

se nos honra por lo alto

con vino español cañí,

y tras charlar agrupados,

nos marchamos a dormir.

II

Sábado por la mañana.

En el convento monjil

que ahora es Ayuntamiento

de ladrillo andalusí,

ponencias y más ponencias

dictadas en el atril.

Unos aplauden con gusto,

otros duermen o hacen pis,

alguno sale a fumar

y algún otro le da al clic

de las fotos digitales

para conservarlas in.

(Las mujeres, ay, se ausentan

en actitud zascandil

a recorrer la ciudad

blanca del Guadalquivir,

y a la hora del almuerzo

vuelven todas al redil

para estarse con sus hombres

un ratito parlanchín).

Son las cinco de la tarde

y a Bruñel hemos de ir

antes de entrar en Quesada

como las huestes del Cid.

Al bajar del autobús,

un caminito sin fin

nos lleva por los olivos

con las curvas de un reptil.

Sobran olivos, acaso,

y faltan mochuelos, sí,

pues nadie avista a mi Anita,

que sin permiso civil,

rapta membrillos maduros

con su gracia baení

y se los guarda en un bolso

de piel de Ipacaraí.

En la campa de Bruñel,

cuatro piedras sin pulir

y un mosaico a la intemperie

como en un romano film.

Bruñel prometía mucho;

poco más hay que decir.

¡Agua, grita el personal,

con la muy reseca muí!.

Quesada aparece enfrente;

parece un cuadro naíf

con sus casas encaladas

cual palomas de maíz.

El Museo Zabaleta,

de moderno pedigrí,

nos muestra al pintor total

en su nativa matriz,

de paleta azul y crema,

rosa palo y carmesí.

Quesada está con Cazorla

abierta a un mundo feliz.

Son dos hermanas gemelas

o rosas pitiminí

que batallan por la causa

del turismo verde o green.

En la Casa de Cultura

se arma un gran kikiriquí

con los cultos y parlantes

del comando extremeñí

temperados con humor

por Nevado y por Joaquín,

dos encastes ya forjados

en tan repetida lid,

pues la Junta Directiva

torea muy bien así.

¿Es legal o no es legal

la Medalla? ¡Oh, qué sutil

distinción para otras horas

de más claro porvenir!

Al fin se alza Laforet

-correcto, guapo, viril-

y nos propone un Congreso

con un especial matiz:

serán sede las Canarias

y será su leimotiv

el destierro de Unamuno,

compañero de Azorín.

Con este y otros asuntos

de semejante cariz,

votamos a mano alzada

mayoritariamente oui, oui

ya “congelada” la cena

que era fría de por sí.

III

El Domingo levantado

de un otoño al ralentí,

en el que se pinta el sol

su dorado tahalí,

unos van al Cerezuelo,

con la Sierra por fortín;

otros ven las almazaras

del extra-virgen oíl;

otros alargan el sueño

igual que el Guadalquivir

y otros se quedan a estar

tomándose un cafetín.

Yo me siento con Enrique

y su Rosita de abril,

que le está contando a Meli

el cuento de Dick Turpín,

el que robaba a los ricos

lo mismo que el Hood Robín,

y admiro el pasillo honroso

del Callejón del Toril

frente a un bosque de hermosura

elevado al cielo añil.

Mas, para cielo, la misa

en San Francisco… de Asís.

¡Ay, que no oficia mi amigo,

mi amigo Fray Valentín,

el que cogía del brazo

a una moza de postín,

la de Poza de la Sal,

¡qué sal tenía la vip!

Luego de estos santos días

en la Reina jiení,

nos juntamos a almorzar,

y tenemos que partir…

Se calientan los motores

y oigo otra canción: ¡pi, pí…!

San Isicio nos bendiga.

¡Qué lejos queda Madrid!

¡Adiós, montes; adiós, valles;

Adiós, Cazorla; adiós. Fin!